Мы счастливы, когда счастливы родные, когда счастлива та, кто больше всех верит тебе и в тебя — твоя мама. Ей не обязательно быть отмеченной грамотами, достигшей невиданных высот в карьере. Она идеальна с самого начала. Она прекрасна, когда поздней ночью вырезает из фольги след Деда Мороза, а потом на цыпочках укладывает подарки под ёлкой. Она идеальна, когда терпеливо учит с тобой уроки. Она идеальна, когда заставляет тебя в твои 30 надеть шапку, потому что холодно.

Нет ничего важнее её глаз в зрительном зале и смазанных фотографий, которые она старается сделать трясущимися от волнения руками. Нет ничего милее ошибок в текстовом редакторе, который она никак не осилит. Нет ничего вкуснее её обедов, теплее её объятий. Нет ничего волшебнее, когда, проходя мимо зеркала, ты вдруг замечаешь в своём лице её черты, узнаёшь в собственном голосе её интонации.

Только она может однажды бросить всё и быть рядом: неделю проваляться вместе с тобой в кровати, утирая твои слёзы на бледном лице. Только она всё понимает без слов. Ей не нужны объяснения, оправдания. Даже если ты совершишь что-то страшное, она останется рядом с горячим чаем в руках.

Нет ничего страшнее понять, что обидел её. Словом. Делом. Невниманием. Нет ничего страшнее её молчания, печальных глаз и мокрых дорожек на щеках.

Нет ничего сложнее попросить прощения. Потому что она-то простит, а вот ты себе навряд ли простишь сказанное сгоряча - абсолютно ею не заслуженное. Ведь она мама, мамуля и мамусяка. Только твоя. Родная. До бесконечности.