А тридцать девять лет назад

Любой работе он был рад,

Работал даже в выходные,

Его боялись все больные:

Хирург без стажа, что медбрат,

И правда, он не виноват,

Что руки у него кривые.

Пройдет годков хотя бы пять,

Его уж будут замечать

И даже где-то привечать.

А через десять – он в красе,

И доверяют ему все,

И руки стали золотые.

Он – на коне и он – герой,

И случай трудный не впервой,

Он с ним блестяще разобрался,

И парень этот жив остался.

Но 39 лет прошло,

И все куда-то вот ушло,

Ослабли руки, глаз потух.

Ну все, он, кажется, протух,

А тот ведь был еще петух!

Он на святошу не похож

И в рай, конечно, он не вхож,

И если снова жизнь начать,

И заново все прокачать,

И пусть все снова повторится,

И день, и ночь – вот сутки прочь,

Готов он у стола стоять,

И что-то резать и латать,

И на ходу куском давиться.

А жаль, что жизнь не повторится,

Ну а награда – эти лица,

Калейдоскоп спасенных душ –

В них жизнь его еще продлится…

Геннадий МИТИН