Наступил август, и этот последний месяц лета радует нас ягодами и грибами.

И вот мы, встав в пять утра, взяв любимые лукошки, идем в лес. Лес уже светится изнутри ранними солнечными лучами. Дойдя до знакомой развилки, по дорожке углубляемся в лес. Тропинки нами хожены-перехожены не единожды. За поворотом уже видны бугры, обычно одаряющие нас белыми грибами. Переговариваясь и поглядывая по сторонам в поисках грибов, незаметно приблизились к буграм и остановились как вкопанные. Минут на пять потеряв дар речи, мы ошалело глядели на "бугры", не в силах осознать очевидного. Наши грибные места были перекопаны, выровнены, а на них высились бугры штабелей здесь же спиленного леса, а также завезенного. Новых "бугров" было много – насколько хватало взгляда.

Позади лесозаготовительной биржи еще синел невырубленный лесок, но он стоял на болоте, грибов там никогда не росло. Уйдя в сторону, нехотя побродив по не слишком грибным местам, уныло побрели домой. Да и не найти грибов с замутненным взглядом, когда в глазах стоят слезы…

***

Какая благодатная пора!

За много лет не видели такого,

Чтоб белых собирать за раз

по три ведра

И столько же набрать назавтра снова!

Морошковым вареньем в погребах

Уже давно заставлены все полки.

И синева черники на губах,

Брусника спеет… Нам не надо столько!

Мы знаем, не всегда так повезет,

И каждый год не будет урожайным.

Но нынче от даров душа поет,

И "батюшкой" свой лес мы величаем.