Посвящение

Век девятнадцатый. Год двадцать первый.

Ноябрьский ненастный день.

И ветер тучу гонит нервно,

На свет бросающую тень…

И Мариинская больница,

Что служит домом беднякам,

Чьи хмурые, худые лица

Мелькают всюду по углам.

Родился мальчик, Фёдор назван!

И разве ж знать ему тогда,

Как много бед и испытаний

Ему готовила судьба…

Нужда и голод – вот "подруги",

Что с Фёдором по жизни шли.

Но нет, не опускал он руки,

Трудился, сколько было сил.

А труд его – он был священный,

Ведь был писатель Фёдор мой,

Не на заказ писал поэмы,

А то, что чувствовал душой.

Он чувствовал несправедливость

В устройстве жизни, что вокруг:

Одни богаты и спесивы,

Другие с голоду, как мухи, мрут.

И вот роман "Бедные люди",

"Белые ночи" - вслед за ним,

Потом арест, и казнь прилюдно…

Но повезло…Заменой им

Стали на каторге работы,

Но справился, вернулся, вновь

Он пишет до седьмого пота

О том, как мир вокруг суров.

О преступленье с наказаньем,

Об искалеченной душе,

О вере в Бога с опозданьем,

О счастье в ломаном гроше.

И вновь судьбы удары принял:

Смерть сына, дочки…Эх, судьба!

Как будто сердца половина

Ушла, шипя, хрипя, вопя…

Он пишет вновь, чтобы забыться, -

"Подросток", "Бесы", "Идиот".

Характеры, герои, лица

Танцуют с гением фокстрот.

Век девятнадцатый. Год восемьдесят первый.

Январь. Морозный, тусклый день.

Ушёл из жизни Фёдор Достоевский,

Смирен, благословен и незабвен!

Весь мир его талант признал по праву.

Два века миновали, будто миг!

Прославил творчеством свою великую державу

И в сердце каждого читателя проник!

Октябрь, 2021г.