Как трудно писать о Поэте...

Ведь строки должны быть – как тропы,

Где бегал он резвым мальчишкой,

Где шел он усталым мужчиной,

И лоб прорезали морщины,

Как складки на горных уступах.

Где позже орлом пролетал он,

Крылом каждой сакли касаясь...

Как трудно писать о Поэте...

Ведь слово должно быть – что камень,

К которому путник в дороге,

Как дома к стене, прислонится.

Тот камень, в который одеты

Безвременно павшие горцы.

Тот камень, который варила

В котле своем бедном вдова;

Который оттуда он вынул

И поднял над всею Землею

Как символ безмерного горя

Осетии бедной своей.

Как трудно писать о Поэте...

Ведь надо тогда нам, надо

Взять крутизну – у кручи,

Ритмы – у водопада.

Взять терпимость – у камня,

У синих долин – безбрежность,

У турьих шагов – чеканность,

У горной фиалки – нежность.

Мудрость – у старого горца,

С чабаньих костров – пламя...

Нет, трудно писать о Поэте.

Особенно трудно – стихами.