Это не было удивительным – она всегда приходила на работу в восемь утра и многие об этом знали, предпочитая все свои личные вопросы решать спозаранку, когда еще нет под дверями назойливых посетителей. Судя по коротким, отрывистым гудкам, звонили с мобильного телефона.

"Дочка, мне бы председателя сельсовета услышать", - раздался в телефонной трубке голос пожилой женщины. И это тоже не было удивительным, потому что люди старшего поколения привыкли называть сельскую власть именно таким образом. "Вы знаете, Сергея Константиновича сегодня не будет. Но, может быть, я смогу Вам чем-нибудь помочь? - ответила Елена Григорьевна. – У вас что-то случилось?"

"Ой, дочка, случилось, но не сегодня. Давно случилось. Сейчас расскажу", - и женщина, назвавшаяся Валентиной Сергеевной, за недолгих десять минут рассказала горькую историю своей жизни.

В село они с мужем приехали, как тогда говорилось, "по зову сердца" - на целину. Оба молодые, красивые, счастливые. Он работал механизатором, она устроилась поварихой на полевой стан. Работали "от тёмна до тёмна", а короткими летними ночами еще оставалось время на жаркие объятия, нежные ласки: поженились они с Николаем только три месяца назад, и сразу на целину, медового месяца у них, считай, что и не было. А спустя несколько месяцев Валентина поняла, что носит под сердцем дитя. Желанное, от любимого человека.

Сыночка назвали Ванечкой – в честь погибшего под Сталинградом Николаева отца. На первенца нарадоваться не могли, каждый вечер Валентина рассказывала мужу, как тот сказал первое слово, встал на ножки, сделал первый шажок. Николай своими руками смастерил сыну кроватку, вырезал из дерева игрушки. Словом, ничего не предвещало беды. Так прошло два года.

Продолжение следует.