Талантливый самородок Сосновского края говорил и о жизни, и о природе такими удивительными стихами, что имя его не будет забыто, оно навсегда осталось в истории нашего округа, в памяти жителей, односельчан, в сборниках стихов и газетных подшивках.

Особое место в его творчестве занимали стихи о Великой Отечественной войне. Сам он не воевал, но осколки той великой битвы с фашизмом сидели в нем, как бывает с израненным солдатом. Сергей Воронин с 1930-го года рождения и, значит, видел, как народ ежедневным почти непосильным трудом приближал День Победы. Сам небольшими детскими силами пытался помогать окружающим, в первую очередь своей семье, которую не обошли беды. Брату Александру, в 19 лет погибшему в танковой атаке под Смоленском, он спустя много лет напишет стихи:

Лампады розовое пламя,

И тихо ходики стучат.

Глядит на старенькую маму

С портрета стриженый солдат.

Он смотрит с грустью затаенной

На ту же дверь родной избы,

Откуда парнем несмышленым

Шагнул в объятия войны.

Всё было: письма из вагона,

Атак свинцовая метель,

И командирские погоны,

И обгорелая шинель…

А в первые послевоенные годы пришлось надеть солдатскую шинель и младшему брату. Как же волновалась, должно быть, мать, вспоминая судьбу старшего сына! Основания для этого были: попал Сергей Воронин в войска государственной безопасности, очищавшие Литву от бандитов-националистов. Неслучайно всем воинам потом выдали удостоверения участников войны…

Во время службы на границе раскрылась творческая одаренность Сергея Никандровича. Его стихи и зарисовки о друзьях-пограничниках печатались в окружной пограничной газете.

Демобилизовавшись, Сергей Воронин предложил свои стихи районной газете. И сразу же его творчество было признано читателями. С тех пор его стихи регулярно появлялись на страницах районки.

Своим опытом он делился с молодыми, начинающими поэтами-лириками, вел кружок для детей "Золотое перышко". Стихи Сергея Никандровича печатались в областных и центральных газетах, а также записывались на областном радио. Пробовал себя Сергей Воронин и в журналистике. Журналистские навыки работы в районке помогли ему стать редактором многотиражной газеты "Металлист".

У поэтического дара Сергея Воронина было много поклонников, люди разных возрастов благодарили его за стихи, растревожившие душу. Творческие коллективы и солисты КЦ "Березка" исполняют красивые напевные песни на его стихи, посвященные родному краю, любимой сосновской земле.

После ухода на пенсию активность его в общественной жизни нисколько не уменьшилась: он возглавлял ветеранскую организацию на заводе, выступал с чтением стихов перед молодежью, особенно перед допризывниками. Когда в области проходили всероссийские фестивали творчества инвалидов, С.Н.Воронин становился их участником. В 2010 году ему присвоено звание "Заслуженный ветеран Нижегородской области".

Сергей Никандрович часто звонил и заходил к нам в редакцию поделиться своими мыслями, поговорить о жизни, в чем-то подсказать и помочь. Иногда приносил свои стихи, которые мы и сегодня читаем с удовольствием, поражаясь их глубине и чуткости, точным ярким образам, певучей красоте слога.

Промозглым февральским днем 19 февраля 2017 года мы проводили Сергея Никандровича в последний путь. "Прощай" - прогудел ему гудок у заводской проходной "Металлиста". "Прощай" - сказали ему односельчане у могилы на Новском кладбище. "Прощай" - смахнули слезу друзья. Но как светло, как жизнеутверждающе, как сердечно и трогательно звучат его стихи со страниц газеты и книг, и сегодня, 8 лет спустя.

Почитайте их еще раз, уважаемые читатели, и берегите в сердце память о настоящем поэте, истинном певце земли сосновской, Сергее Воронине

***

Отшепталась береза седая,

Задремала в оврагах метель,

И упала звезда молодая

За селом в снеговую купель.

Растворились вечерние звуки

В невесомой, как пух, тишине,

Греет яблонька тонкие руки

В золотом деревенском окне.

Наплывают к дорогам потемки,

На свиданье влюбленных зовут,

И для них по-весеннему звонко

Свиристели в рябинах поют.

Поминальный час

Затеплилась лампада

Над иконой в углу,

Помолиться нам надо,

Мы у мертвых в долгу.

В тихий час поминальный

Стихнет шепот берез,

А России печальной

Станет больно от слез.

За солдат светлооких

Кто в атаки ходил.

И за нас раньше срока

Жизнь свою положил.

Не согреют метели

Холод братских могил,

В них под серой шинелью

Русский воин почил.

Кто моложе, кто старше,

Спят в могилах сырых,

И походные марши

Отзвучали для них.

Мы крестом православным

Освятим юбилей,

Пусть от слов поминальных

Будет павшим теплей.

И не подвластна нам любовь

В тот час в осенних берегах

Вода студеная молчала,

А ты стояла в двух шагах,

Другому встречи назначала.

А вечер был печально тих,

Но ты меня не замечала,

И сердцем выстраданный стих

Утратил нежные начала.

И не подвластна нам любовь,

Ей суждено быть птицей вольной,

И ты ушла, и стало вновь

Душе поэта очень больно.

Нарисуй мне картину

Лучшему другу детства и юности, художнику К.С. Гомулину

Вот приснилась калина,

Лето вспомнилось вдруг.

Нарисуй мне картину,

Мой талантливый друг.

На холсте разноцветном

Будут зори тихи,

Я строкою ответной

Напишу к ним стихи.

И присядем мы рядом,

Позовем тишину,

А картина – отрада

Нам напомнит весну.

Как залетные птицы

Звали нас за собой,

И вставали зарницы

Над родною избой.

Босоногое детство

Наша юность – не мед,

Но судьба как наследство

Твой талант бережет.

Верю: в выборе строгом

И совсем неспроста

Нарекли тебя боги

Чародеем холста.

В светлом мае калина

Расцветает не вдруг,

Нарисуй мне картину,

Мой задумчивый друг.

Была война

Была война, такая страшная,

Какой не видел белый свет,

Когда над нежными ромашками

Вставал обугленный рассвет.

Была пора такая страшная,

Седели люди в двадцать лет,

А мама красила рубашки нам

В непобедимый красный цвет.

Была война, такая трудная,

Шли похоронки в русский дом,

А в сорок пятом Шпрея мутная

Горячим полнилась свинцом.

Россия грозная, походная,

Шла за победой на закат,

И звали ветры окрыленные

В бой нецелованных солдат.

Но синий май отнял однажды

Металл и порох у войны.

Так пусть же будет нынче каждый

Стоять на страже тишины.

Земная боль

Идут холодные дожди,

И дуют ветры до озноба,

И боль надсадная в груди

Сжимает сердце хлебороба.

В полях ненастье пятый день

И солнца нет, и рожь печальна,

И не плывет косая тень,

Как в пору жатвы, за комбайном.

В тумане запад и восток,

Лишь ворон кружит невесомо

И жмется хлебный колосок

К ногам усталым агронома.

Разносит скуку хмурый день,

Он нынче в сговоре с природой,

Недаром окна деревень

Слезами плачут в непогоду.

Взметнулись в облака стрижи,

Они отыщут в небе солнце,

Чтоб день погожий у межи

Открыл нам светлое оконце.

Не разгадать природных тайн,

А нам болеть земною болью.

Покуда розовый комбайн

Стоит без дела в желтом поле.

Наедине с природой

Угасает закат.

Тень на травах лежит.

Перепелки грустят

У полынной межи.

Выпадает роса

У сырых тальников,

И плывут голоса

Из недальних лугов.

Слышу песенный зов

В нем вечерняя грусть,

Я душою готов

Обнимать тебя, Русь.

Накрывает цветы

Синей ночи вуаль,

Спят у Кишмы кусты,

Спит колпенская даль.

Я в июльских полях

Колоску поклонюсь,

Чтобы в новых стихах

Воспевать тебя, Русь!

Белая роза

Мне в жизни многого не надо,

Пока есть дом и летний сад.

Я, как и радость, и отраду

Воспринимаю добрый взгляд.

И нежно птаха полевая

Поет на краешке села,

Ко мне напрасно зазывая

Любовь, что в прошлое ушла.

Но вот снисходит божья милость

Для облегчения души,

И роза белая раскрылась

У палисадовой тиши.

Ах, роза – белая невинность,

Цветок кристальной чистоты,

Не ты ли в сердце потеснила

Печаль житейской суеты.

В свой час над утренним покоем

Взойдет вишневая заря.

Я лепестков коснусь рукою

И прошепчу: живу не зря.

Мне в жизни многого не надо,

Покуда розы есть в саду,

Я в них душевную отраду

Весной улыбчивой найду.

Храм у дороги

От автора: Я, поверьте, вздрогнул от нашей душевной слепоты, когда увидел заброшенный ветхий храм у д. Настино.

Уставшие от податей тяжелых,

Открытые и вьюгам, и ветрам

Несытые и лапотные села

Делясь грошами, возводили храм.

На радость людям да во славу Бога

Тянулись к звездам храмов купола,

И среди них у настинской дороги

Церквушка деревянная была.

Простая небогатая обитель

Рубилась мужиками из сосны.

Там жил священник – святости хранитель,

И ангелов пророческие сны.

А в храме окна омывали росы,

Спал певчий дрозд, под кровлей

схоронясь,

И шел народ на дальние покосы

Июльским утром Богу помолясь.

А люди веру принимали просто,

Деревья не губили сгоряча,

И помнили, что холмик на погосте

Укроет рядом с нищим – богача.

…Опять ведут у Настина дороги

Быть может и к счастливым берегам,

Но нас зовет побыть совсем немного

У теплых стен печальный ветхий храм.

Господняя звезда

В круговерти жизни вечной

Всему предвидится закат.

У алтаря сгорают свечи.

И в поле падает солдат.

Дрожат рождественские ели

Под острым жалом топора,

И плач младенца в колыбели –

Как знак невечного добра.

И даже голубю святому

Отмерян жизненный предел.

И трудно пахарю простому

Быть выше повседневных дел.

Но мир живёт. И в сад калитку

Откроет добрая рука.

И чья-то девичья улыбка

Нас осчастливит на века.

И станут песни чище, лучше

У соловьиного гнезда,

Когда согреет наши души

В ночи Господняя звезда.

Май

В родных полях

Проснулась тишина.

Пришла пора и

Песни соловьиной.

Опять плывет у нашего окна

Медовый запах

Мяты и жасмина.

И льет луна

Янтарный мягкий свет

На спящий сад,

На веточку сирени,

И снова по-весеннему одет

В мой сон приходит

Трепетный Есенин.

Святая Русь

Цветением полна,

И в ранний час

Зари и синей тени

Несмело моет

Девушка-весна

В ручье певучем

Белые колени.

Любимой

Синих небес отворяются дверцы,

Скоро метель на полях откружит,

Птицей вспорхнет одинокое сердце

И на свиданье к тебе полетит.

Где-то несут из неведомых странствий

Радость весны на крыле журавли,

Будет подснежник в своем постоянстве

Нежно цвести на ладонях земли.

Кто-то откроет садовую дверцу

И позовет в зоревую теплынь.

И отзовется влюбленное сердце,

А недоверья завянет полынь.

Нет, не угаснут мужские надежды

В белых снегах, на исходе зимы.

Скажем любимой с волнением прежним,

Что никогда не расстанемся мы.

Ольга Пронина

С. Воронину

Душа озаряется светом

В тот час, когда встретишься с ним,

С хорошим и скромным поэтом

Открытым, душевным, земным.

Идет он к напевным ветрам,

Что в поле гуляют заснеженном,

Чтоб долго смотреть по утрам

На зорьку малиново-нежную.

Распахнута настежь душа

Навстречу России березовой,

Где песни поет не спеша

Пичуга на зореньке розовой.

И сердце его не устанет любить

И поле, и рощу багряную,

И в памяти будет он долго хранить

Черемуху светло-духмяную.

И осенью долгой, ненастной порой

Когда от стихов не уснуть,

Кричат журавли над его головой

И верно, зовут его в путь.

Ах, если бы крылья, и он полетел,

Как в сказочном сне над Россией,

И сверху бы нивы её рассмотрел,

Церквей купола золотые.

И песни его всё звучат с высоты,

Как солнечный свет, согревая,

Лучами искристой, большой доброты

В людские сердца проникая.