Богата талантами наша самойловская земля. Есть художники и музыканты, писатели и поэты. Кого-то узнают, их имена часто звучат, а кто-то только начинает свой творческий путь, делает маленькие, но все больше уверенные шаги к известности.
Ольга Ченцова – наша землячка, живет в Саратове, с детства пишет стихи. В них и светлая грусть, и немного иронии, много личных переживаний, поиск смысла жизни. Очень разные стихи, в которых можно легко увидеть автора – интересного и разностороннего человека.
Ольга родилась в Самойловке. Здесь же окончила школу, была участницей театральной студии. Затем – университет, красный диплом, личная жизнь. Но всегда рядом с ней тетрадь, блокнот, ручка, ее стихи. В них – вся жизнь.
"Человек всегда должен иметь возможность поделиться с другими людьми своими эмоциями.
… Я привыкла формулировать свои мысли в стихах, рассуждая о роли добра и зла, правды и лжи, смысле жизни, делясь любовными переживаниями и разочарованиями".
Газета "Земля Самойловская" хочет познакомить своих читателей с творчеством Ольги Ченцовой. Надеемся, вы найдете в них что-то близкое вашей душе, и они непременно вам запомнятся.
Старик и солдат
Они сидели за столом,
В купе обычного вагона,
Не знав фамилий и имен,
Все тайны рассказать готовы.
Один высокий, молодой,
И на груди его медали.
Он едет к матери домой,
Его два года целых ждали.
А рядом с ним седой старик
С огромным шрамом у виска.
Он улыбался и шутил,
Но а в глазах была тоска.
Старик сказал: "Ну что, солдат,
Давай знакомиться с тобою?
Я дед Максим. Я очень рад.
Тебя зовут как, юный воин?"
В ответ услышал он: "Максим.
Меня назвали так в честь деда.
На фронт ушел он молодым,
Но не вернулся все ж с победой.
Сначала письма он писал,
Жена и дочка их читали.
А в сорок третьем вдруг пропал,
Хоть похоронки не прислали.
Старушка, бабушка моя,
Всю жизнь жила одной надеждой,
Что муж вернется к ней. Ждала...
До самых дней своих последних".
Чем больше говорил солдат,
Тем все мрачнел старик и, плача,
Он вспомнил ту войну как ад.
И вдруг, вздохнув, он тихо начал:
"И я вот так же, как и он,
Ушел в далеком сорок первом,
Оставив дома дочь с женой.
Служил Отчизне рьяно, верно.
После ранения — в санчасть,
Два года там я провалялся.
С родными связь оборвалась,
К ним после выписки я мчался.
Когда увидел вновь свой дом,
Точнее, то, что там осталось,
То был не просто огорчен -
Мне сердце боль пронзила, жалость.
Деревню всю дотла сожгли,
Вокруг лишь мрачные руины.
Смогли ли жители уйти?
Не смог узнать я и поныне".
Старик задумался, молчал,
Вдруг на солдата мельком глянул.
И будто в нем себя узнал,
Но без морщин и страшных шрамов.
В тот миг, совсем оцепенев,
Не смог он вымолвить ни слова.
Солдат все понял, рядом сел
И обнял дедушку родного.
Они сидели за столом,
В купе обычного вагона,
И знали точно лишь одно-
Их с нетерпеньем ждали дома!
10 июля 2012 г.
На войне
На войне проходит год за два.
Наш характер в битве закалится.
Но так часто искалечена судьба –
Трудно осознать, что ты убийца.
На войне условия жестоки,
Правило одно здесь знают все:
Жалость проявлять в боях не стоит –
Коль не ты убьешь, так смерть тебе.
На войне так дорог каждый миг,
Ведь ты можешь враз всего лишиться.
Одинаковы и серы здесь все дни –
Некогда солдату веселиться.
На войне так ждут письма из дома,
Так скучают по своим родным...
И надеются, что совсем скоро
Бой последний, и конец войны.
8, 9 апреля 2003 г.
Шла война
Шла война, и взрослели дети
С искалеченною судьбой.
Сколько их на всем белом свете
Повстречалось тогда с бедой?
Сорок первый. Июнь. Начало...
Прогремело со всех сторон
То, о чем все давно молчали.
Жизнь отныне стала войной.
Всё для фронта и для победы,
В тыл нельзя пропустить врага!
Их вчера называли "дети",
Но повзрослели вмиг навсегда.
Беззаботной детской улыбки
На лице их пропал и след.
И украшен уж лоб морщинкой
В свои восемнадцать лет.
Сорок пятый. Победа в мае.
Долгожданный конец войне!
Дети, выжившие в кошмаре,
Жизнь ценить научились вдвойне.
8 мая 2010 г.
Наставление потомкам
Он грозит жестокой расправой,
Но не смеют ему перечить.
Он не прав, и они не правы.
Все проходит, а время лечит.
Для того чтоб забыть угрозы,
Ради счастья других поколений,
Кто-то будет
описывать в прозе
Боль людскую и годы лишений.
А потом все прочтут потомки...
И средь прочих найдутся
безумцы –
Без стыда осквернят обломки
Прошлых лет. Вот вольнодумцы!
За ошибкой приходит расплата,
И ничто не проходит даром.
Снова кровь проливают братья,
Все слабея с каждым ударом.
22 августа 2004 г.
Когда я кану в Лету
Таких как я "поэтов" в мире много:
у большинства моих стихов одна дорога—
никто их не увидит, не найдет.
И кажется, что трачу время даром,
когда сижу, часами рифму подбирая, в кресле старом,
ведь жизнь торопится, идет...
Но вот потом, когда я кану в лету, быть может, кто-то
назовет меня поэтом и наизусть стихи мои прочтет.
Отыщет уж давно забытые блокноты, и, вникнув в смысл строк,
все мысли и заботы, надежды и тревоги - он поймет!
25 апреля 2014 г.